Давно заметил, на одной из остановок по дороге от дома к месту которое я называю своей работой, висит билборд рекламирующий ювелирные изделия, когда-то на нем была изображена девушка с длинными черными волосами, так напоминавшая Олю.
Каждое утро проезжая мимо я смотрел на нее сквозь залитые грязью стекла, капсулы смерти маршрута номер пятьдесят четыре и почему-то думал о ней.
Вскоре после того как Оля перекрасила волосы в белый цвет, девушка на плакате изменилась так-же.
Годы шли своим ходом, её лицо целовали тысячи ветров, слезы дождей смывали шрамы времени, жизнь казалась слишком длинной.

Сегодня тот плакат перекрасили в черный.
Оля умерла два месяца тому назад, все что изменилось, я научился писать без ошибок.