Больше не льется музыка из колонок, наушников. Внутри еле слышна.

Тишина.

Разговоры проходят мимо. Будто тело окружает поле, которое не пропускает звуки.

Приходя домой, он пристегивает себя к батарее.

Наручники.

Натерто.

Болит.

И за дверью слышно как он гремит ей, когда ходит из угла в угол.

Как волк на цепи. И так же скалится, рычит, кусает. Больно.

Не спасает кусок мяса брошенный,  чесать за ухом тоже небезопасно.

Сломанный волк.

В сентябрьский день, по скверам один. Никуда не торопится, опустив плечи шагает в осень.

Собирает листья, кидает их к небу, пинает.

Успокаивается.

Ложится на землю.

Курит.

Выпускает из легких свои облака в это небо.

                                                                                                         _{Давай впитаем осень...или умрем во вторник...!?}