***
Я был на кладбище у перелеска.
Часовенка. Кресты. Трава, трава.
И мне казалось: жизнь моя, как леска —
длинна, прочна, но может оборва...

Оградка, холмик и отцово фото.
Внезапный вздох, без слов, без языка.
И в нём бесплотное сквозило что-то —
уныние? Отчаянье? Тоска?

Ах, это не тоска! Скорей, грузило,
комок свинца, привязанный к лесе.

Вот тут могила и вон там могила,
а наверху — Господь. И все-все-все.