Вокруг меня - пустота, внутри - пустота, я - не я. Почему -то раньше было легче, а сейчас все так поменялось. Кажется, поменялось даже выражение лица. Сухим стало, острым, вытянувшимся, я начала ощущать изгибы бровей, узость губ. Я начала ощущать злобу в каждой черте, злоба - уже не от обиды, уже от ненависти, от презрения. "Что-то есть в вашем сочинении, но много и лишнего", ух. как я обрадовалась, заметили! Перечитала...Что , интересно, заметили? Коряво, на быструю руку, какие-то ошибки наивные. О чем бы еще подумать, чтоб не опуститься еще глубже, что бы еще такое поделать, чтоб почувствовать вкус, чтоб понять, что жизнь - она и дальше идет , и продолжается, и чтоб она прекратила расслаиваться? Пить на вокзале, ждать, смеяться, засыпать , представляя объятия, перебирая пошленькие мыслишки, перечислять знакомых и события. а потом лежать на полу , вновь случайно ударившись в стены клетки, метаться по ней, раздирать ее бетон, хрипеть, хрипеть, похрипывать,чтобы хрип переходил в тоненькое извиняющееся скуление, а потом снова просыпаться и не понимать - а что это такое темное давит твои плечи, почему ты смотришь вниз , и руки тяжелые?