Мой Самайн.

Настоящий Самайн не там, где люди, ошалевшие, в масках, пляшут и кричат, изображая то, как им кажется, не является ими.

Он там, где в сонных полях склонились травы под холодными ночными росами, где низкие облака чашей омывают полную Луну, где голые ветви деревьев дрожат на осеннем ветру, где оголённая земля готова уже принять на себя белое покрывало сна. Там бродят ночные тени, которые к утру становятся просто холодным туманом. И больше ничего. Только эта готовность. И память.