Почему-то творить в дневнике меня побуждают исключительно печальные новости. Вот в воскресенье узнала, что умер Патрик Суэйзи - моя первая детская влюблённость. Вчера даже думать об этом не могла, а сегодня решилась: откопала на дне шкатулки металлический кулон сердечком, в который 13 лет назад вставила вырезку из газеты с его фотографией, и пересмотрела (правда, уже после литра медовухи) "Грязные танцы".. На душе кошки... нет, не скребутся. Они там насрали, как слоны. Сама не понимаю, отчего мне так хреново. Конечно, от той детской влюблённости уже давным-давно ничего не осталось. Просто когда-то я всерьёз, как и все девчонки-подростки, мечтала, что выйду замуж за своего кумира, строила планы, предпринимала какие-то по-детски наивные шаги. А теперь эта мечта просто канула в небытие. Этой мечте не суждено было сбыться. НИКОГДА!!! Смешно. Будто много лет собиралась повидать старого друга. Всерьёз собиралась: упаковывала чемоданы и покупала билеты. Но всё как-то не складывалось. Всегда были дела поважнее, поэтому раз за разом откладывала встречу, оправдываясь сама перед собой: "Ещё успею". И вот - не успела. Опоздала. Навсегда. Нашлась и детская тетрадка со стихами, где половина посвящена Патрику Суэйзи. Страшно! Если бы все дети знали заранее о том, что их мечты никогда не сбудутся, как бы сложилась их жизнь? Как бы сложилась моя жизнь, если бы тогда я знала, что через 13 лет я не стану миссис Суэйзи, как мечтала, а ночью на лавке под фонарём буду поминать - нет, даже не человека, а скорее свою мечту - с бутылкой пива в гордом одиночестве?