Всегда хотелось написать красивейший пост о том, как тяжело каждый день проезжать мимо его дома. Как тяжело знать, что теперь в рамках не мои фотографии, не мои вещи лежат в тумбочке, не мне он пишет записки каждый день и не мне их кладет в карманы тайком. Ну и о всякой такой крависой романтичной фигне.

Но не писала.

Потому что не тяжело.