Я не могу найти свое солнце. Иногда - оно где-то в скошенных балках, иногда - в книгах Келли Линк, но все чаще - в очередной пачке снотворного. Полтаблетки на ночь в очередной раз отгоняют от меня Оле-Лукойе с антрацитово-черным зонтом - я не вижу снов, господи, я не вижу их, и это восхитительно. Я хочу строить песчаные замки у подножия Черной пагоды, но я знаю, что, стоит мне увидеть ее - и меня размоет водой, я захлебнусь, эта чертова недостроенная пагода рухнет мне на голову, раздавит узорчатыми колесами во имя Сурьи, - поэтому я пью таблетки, сплю по четыре часа в сутки и судорожно вспоминаю, когда же все наебнулось. Я бы не сказала,что это произошло недавно - просто... кто-то это упустил. Ну хорошо, это упустила я, намеренно сделав вид, что ничего не происходит. Но ведь так и есть - это в порядке вещей. Кто-то пьет, кто-то путешествует, а кто-то съезжает с катушек. Это не так уж и плохо - просто устаешь от того, что шарахаешься от каждой тени. Мало спишь, почти не ешь и постоянно улыбаешься. Вообще, сделать так, чтобы ни у кого даже мысли не возникло о том, какие именно мысли тебя посещают - это улыбаться. И читать. Я тону в книгах ровно так же, как в воображаемом море, захлебываясь узорами строчек, только в нем куда легче дышать. Наверное, только так и могу - не давясь промозгло-студеным, станционным воздухом в ожидании - нет, не чуда - а очередной электрички.