Я пересматриваю фото. Там, рядом с тобой не я. Там какой-то странный человек с моим лицом и чужими эмоциями. Но может быть это и правда я.
Я умею дышать глубоко, но никак не могу почувствовать то. То, что грело и царапало. Ныряй чаще.
Эта грязь на дорогах когда-нибудь сведет меня с ума. Или лишит нервных клеток окончательно. Вот бы взять книжку и просидеть над ней пару часов в парке. Хочется.