Осень умерла. Сдохла... Быстрей бы она снова ожила... Год. На следующий год осень уже наверное меня не узнает...
Глаза устали... очень... они, наверное, уже ничего не хотят видеть. Болят, плачут, закрываются... Эй, ну вы чего?! Скоро... скоро все хорошо будет... Не нужно плакать. Плакать не есть хорошо. Отсчет пошел на часы, а ситуация взяла и вышла из-под контроля. Это как будто смешок прямо в лицо. Что-то вроде ''любишь все знать заранее?! Ну значит получай неопределенность!'' А ну и что. Я уже спокойна. Новые правила? Ой, да ради Бога! Я справлюсь, я сильная.