И ты. Ты, десятое по счету я. Опять бежишь. Не понимаю, куда. Потерялось. В этих дурацких ноябрях, ты всегда там теряешься. Так плохо по утрам, так больно. этот кусочек живой боли, кажется, что он просто вылезет наружу, как ребенок внутри. Она дает о себе знать, не позволяет забыть, ты пытаешься отмыть ее от кожи, выкинуть из головы, но ты вся в ней. Как бы страшно это ни звучало. Боль-то вполне физическая.