Как в огонь мотылек,
как под серп василек,
как пушинка случайная – в тигель,
как больной на сквозняк,
как к обрыву бедняк
инстинктивно спешат на погибель –

я, дыша тяжело,
отвергая тепло,
кров, пожитки, покой, подлокотник,
все бегу без конца,
словно зверь на ловца,
за тобою, – да ты не охотник.



Майя Шварцман