Хлеб свободы... Что это для тебя значит? Как много пафоса в этих словах. Как громко и красиво это звучит. Ты покупаешь его за свою кровь. Ты обмениваешь его на свой пот. Иногда, ты отдаешь за него свою жизнь. Чтобы только раз, один единственный раз откусить от этой... черствой и, за частую, не такой уж сладкой булки. А что ты будешь делать, если кусок окажется непомерно большим и застрянет у тебя в глотке? И ни туда и ни сюда? И ни вздохнуть, и не пропихнуть его в брюхо? Ни прожевать и не выблевать обратно только потому, что ты ДОЛЖЕН, слышишь, Д О Л Ж Е Н его проглотить. Только потому, что откусил.
Я сижу на кухне и давлюсь свежайшей булкой белого, только что привезенного хлеба. Ем быстро, быстро, почти не ощущая вкуса, почти не слыша запаха. Все остальные покупатели купят и смогут съесть его лишь завтра (есть свои плюсы в работе в продуктовом магазине). На нем так и написано - 15-е. А сегодня - только 14-е число. Никто, повторяю, никто в целом городе не знает (ну может только кассир, которая продала мне его, но сколько у нее покупателей прошло. Да и не обратила она внимание на число на булке) что я ем его. Украдкой. Со страхом поглядываю на дверной проем в кухню. Чтобы не дай Бог не зашли родители и не пришлось что-то врать или, еще чего доброго, делиться.
Он только МОЙ. Мой хлеб. Белый, пшеничный. Купленный за МОИ деньги и ИСКЛЮЧИТЕЛЬНО для меня.
Мой хлеб свободы от ВСЕХ и вся.