В этом году на Троицу мы объехали 5 кладбищ. Одно наше городское, а все остальные в деревнях. Но покажу и расскажу про поселок, в котором родилась моя мама, в котором я проводила в детстве каждое лето. Сейчас этот поселок опустел, и стал совсем заброшенным.
Вид на поселок с холма.
А это вид с холма на кладбище, где похоронены прабабушка, и бабушка с дедушкой.
А на холм я забралась, чтобы накопать чабрец. Я предусмотрительная, и в деревню прихватила ведерки и лопатку ). Чабрец не зафоткала, поэтому покажу ковыль ). Вообще ковыль у нас растет повсеместно. Выезжаешь из города, а вокруг ковыль.
Ковыль - трава сорная, но при этом ему посвящено много стихотворений:
Что шумит-звенит перед зарёю?
Что колышет ветер в тёмном поле?
Холодеет ночь перед зарёю,
Смутно травы шепчутся сухие, —
Сладкий сон их нарушает ветер.
Опускаясь низко над полями,
По курганам, по могилам сонным,
Нависает в тёмных балках сумрак.
Бледный день над сумраком забрезжил,
И рассвет ненастный задымился...
Что шумит-звенит перед зарёю?
Что колышет ветер в тёмном поле?
Холодеет ночь перед зарёю,
Серой мглой подёрнулися балки...
Или это ратный стан белеет?
Или снова веет вольный ветер
Над глубоко спящими полками?
Не ковыль ли, старый и сонливый,
Он качает, клонит и качает,
Вежи половецкие колышет
И бежит-звенит старинной былью?
И.А. Бунин.
Спит ковыль. Равнина дорогая,
И свинцовой свежести полынь.
Никакая родина другая
Не вольет мне в грудь мою теплынь.
Знать, у всех у нас такая участь,
И, пожалуй, всякого спроси —
Радуясь, свирепствуя и мучась,
Хорошо живется на Руси.
Свет луны, таинственный и длинный,
Плачут вербы, шепчут тополя.
Но никто под окрик журавлиный
Не разлюбит отчие поля.
И теперь, когда вот новым светом
И моей коснулась жизнь судьбы,
Все равно остался я поэтом
Золотой бревенчатой избы.
По ночам, прижавшись к изголовью,
Вижу я, как сильного врага,
Как чужая юность брызжет новью
На мои поляны и луга.
Но и все же, новью той теснимый,
Я могу прочувственно пропеть:
Дайте мне на родине любимой,
Все любя, спокойно умереть!
Сергей Есенин.
Точно призрак умирающий,
На степи ковыль качается,
Смотрит месяц догорающий,
Белой тучкой омрачается.
И блуждают тени смутные
По пространству неоглядному,
И, непрочные, минутные,
Что-то шепчут ветру жадному.
И мерцание мелькнувшее
Исчезает за туманами,
Утонувшее минувшее
Возникает над курганами.
Месяц меркнет, омрачается,
Догорающий и тающий,
И, дрожа, ковыль качается,
Точно призрак умирающий.
Константин Бальмонт.
Потом мы спустились в сам поселок. Мама сначала не хотела, и я ее понимаю - очень грустно видеть запустение и разрушение родного тебе места.
Дом, в котором я проводила свои летние каникулы.
В самом доме, в красном углу нашли икону Серафима Саровского. Я забрала ее себе.
Помимо чабреца я накопала еще и белых цветочков ( как называются - не знаю ).
А в копании мне "усиленно" помогал племяшик ( троюродный, или даже четвеюродный )))
На обратной дороге нас провожал сурок. Даже попозировал мне ).
До деревенского "старья" не добралась, так что буду вас еще "мучить" фотками ))).