Мыш начинает крутить колесо, как только гаснет свет. Шуш жрет обои. Я по звуку отличаю то, как каждый из них крутит и жрет: сейчас жрет именно старший, а средний крутит. Шива шумно плюхается на верхнюю полку и начинает пить: "тыги-тыги-тыги-ть". Крутится и скрипит железное колесо, шурша отрываются в темноте куски от моих оранжевых обоев.
Вступает Димир. Утром он будет доказывать, что никогда не храпит, а я, конечно, поверю.

(- Это я в кусты?! - Борода Халласа гневно встопорщилась. - Гномы никогда не ходят в кусты!)

Но теперь в скрежет, шуршание и несравнимое ни с чем "тыги-тыги-тыги-ть" вплетается художественный храп сокровища. Могучий такой, представительный.

Бабушка и кот спят в соседней комнате и то ли стена пропускает меньше шума, чем я думаю, то ли они успевают заснуть до того, как вступают все музыканты.

Я потягиваюсь, зарываюсь в подушку и закрываю глаза. Скрипит колесо, шуршат обои, кто-то скачет по полкам, храп Димира мотивом напоминает Арию Кощея. Идеальная ночь.