Разбираю книжный шкаф - во время ремонта его двигали и собирали без меня, в итоге тематика и авторы перемешались и смотреть на него мне было грустно.

Бережно снимаю с полок рисунки - свои и подаренные, фотографии в рамках (мой отряд, лица, лица, лица, кого-то я так давно не видела, где они сейчас?), "заборы" со смен (больше всего дорожу синей жеваной бумажкой, привезенной с той самой-самой первой лисичкиной смены, где мы были вместе с Софом), моя зеленая звезда (ума не приложу, как в бесконечном ремонте не потеряла ее), чистая флешка, кольцо suum cuique (из тех двух, которые мы с Иркой добыли в одном из питерских рок-подвальчиков, оно всегда у меня на галстуке висело), часы со светящимися стрелками на рваном ремешке (порван в эпической битве за банку сгущенки в междуречье Вуоксы и Вирты), желтые пои (помню, в то лето, когда я серьезно ими увлеклась, я крутила даже во время стоянок поездов дальнего следования. Куда мы ездили? Может, в Пензу, не помню)..

А сколько историй связано с каждой третьей моей книгой? Сколько рук они прошли, где только ни побывали. Единственный вид уборки, от которого я тащусь - это разбор книгошкафа.