Скуден наш язык, так как рожден и вырос он в колыбели нашего мира, в колыбели, сплетенной для него его повивальными бабками, Пространством, Временем и Движением. Потому и не можем мы ничего поведать друг другу о бытие вне бытия и о том, что было, когда и времени еще не было, иным путем, как только словами бедного нашего языка, словами, которые напели ему они, - сами когда-то начавшие быть, - качая его в колыбели.