Началось обычное утро, которое плавно перейдет в обычный день, а затем, в такой же вечер. Оно началось, знаешь ли, странно: ни с пафосного кофе, ни с такого же чая, а с "Белых ночей" Достоевского, лежавшего в запыленном углу книжного шкафа. Во сне некто предложил перечитать и что-то переосмыслить после него.
Чуть ли не каждая строчка чередовалась с сигаретой. В этот раз роман глотался, как вода с ... похмелья. Осуждаю себя за такое сравнение, но я стала такой испорченной и пошлой, не такой, какой знали меня люди, которые что-то для меня значили. Вокруг - вакханалия, и я в ней участвую. Мне не дорог ровно никто из присутствующих и бесцеремонно ворвавшихся в мой мир, находящийся доселе под семью замками. Я чувствую себя проституткой, каждодневно совокупляющейся в душу с потными мужланами. За это время я прочла на одной руке можно пересчитать сколько книг, понимая при этом, что на следующий год нужно куда-то поступить и не повторить ошибки, заперевшись туда, где неинтересно ну ни разу. Понимая и то, что способность самовыражения теряет яркость, отчетливость и точность.
Понимаю, что имел ввиду персонаж из сна. Почему именно Белые ночи - понимаю тоже. Я понимаю все и с тем понимаю, что превращаюсь в насекомое, коих не счесть в мире и без того.