Я осмелилась начеркать кривым почерком письмо Ей пару дней назад, указав мелко-мелко, мельче просто некуда, внизу номер телефона. И кто знал, что в этой богом забытой комнате раздастся звонок, и с такой оглушительностью, господ бог, с ТАКОЙ оглушительностью...будто я заведомо знала - это звонит Она.
Она слушала меня, а я, в тихом безумстве, с таким гневом перевариваемым внутри, долбя в виски, сотрясая меня от пят до головы, подбирала слова. Прежде мне пришлось уверить ее в том, что я не маньяк. Она сделала вид что поверила, интонация ее, безмятежная, такая, будто она звонит мне и параллельно читает, спит или что-то еще, была непостижима уму моему.
Теперь меня грызет Нечто. Мне кажется, что я нарушила ее покой, как внутренний, так и внешний. Проникла, мерзость, в нутро идеального Мирка.
Дура! Кусать тебе ногти завтра в полдень у актового зала, натягивать нелепую улыбку на свое искаженное переживаниями лицо, как только Она появится в поле зрения и ищи-свищи свою самоуверенность после встречи, потому что облажаешься ты на всю катушку, как пить дать. Сама хотела ибо.