Кто бы мне сказал в письме или словом,
Отчего печаль присуща коровам,
Отчего стоит она в поле, не скачет,
Отчего мычит она, будто плачет.
А с чего корове той веселиться?
И удой плохой и надо телиться,
И если кормят их, бедняг, только сеном,
А если что не так - по спине поленом.

И поля зовут, но бежать не стоило,
Все равно найдут, за рога, да в стойло,
Потому что с детских лет коровьи души
Лечит старый дед кнутом пастушьим.
Если веру в чудо у ней убили,
Ежли было худо и не любили,
И ежли даже кто-то холит и нежит,
Так это только тот, кто потом зарежет.

Я ее ласкал и кормил шоколадкой,
А себя терзал ужасной догадкой,
Что вот она моргает и не понимает,
Что взгляд ее мне что-то напоминает.
(Макаревич)