Мне было шесть лет, когда отец учил меня играть в шахматы..
Как сказать, учил.. Поставил фигуры и сказал: "Выживай, зараза.." Не объяснив не правил, не условий..
Я всегда ему проигрывал. Как сейчас помню - я сижу, грызу ложку и разглядываю его, сидящего напротив. Лысый, невысокого роста, но как-то язык не поворачивался назвать его некрасивым.. Сидит, лениво так смотрит на доску, во взгляде за очками - полное безразличие. Я, шестилетний - ему не противник тут.. Однако в другой игре меня он боялся больше всего. Ублюдок.
Я потом понял, что для него вся жизнь тоже была по своему доской. И мы все - всего лишь фигурами, которыми можно вертеть как угодно.. Потом я понял, почему он вышвырнул меня при первой возможности - он с самого начала не хотел, что бы у него даже теоритически мог образоватся достойный противник. Это ведь у меня от него эта расчетливость и убдюдство, да..

Я долгие годы хотел его убить. Вынашивал изошренные методы мести, безумные планы по его уничтожению.. И хотел перед этим высказать ему все, что я о нем думаю.. А потом понял, что я хотел не этого - я хотел отыгратся.. Ведь я ему всегда проигрывал..

Спустя шесть лет я нашел его свидетельство о смерти.. Меня даже не поставили в известность - у меня просто всегда была дурная привычка лезть ни в свои дела и воровать документы.. Я был в ярости:
- Почему мне никто не сказал?
- Ты же его ненавидишь, тебе должно быть все равно, ты его даже не помнишь..
Нет, я его помню. Я его очень хорошо помню. И мне не все равно..

Как? Кто-то добрался до него раньше меня? Кто-то отнял у меня святое право самому его убить? Не может быть, не может.. Я даже не знаю причины смерти.. Но это уже не имеет значения. Жизнь отняла у меня вовсе не отца и счастливое детство - нет, намного больше. Она отняла у меня право на реванш..
Это был первый человек, которого я по-настоящему ненавидел и которым искренне восхищался.. И последний.