- давай поговорим о смерти?
- давай. я думаю, что смерть это и есть та самая свобода к которой мы стремимся всю жизнь. мы рождаемся чтобы однажды умереть. и нам требуется лет 50-60 чтобы мы наконец осознали это, перестали рыпаться и приняли данность, что все тлен
а иногда это понимаешь раньше
джнажды наступает утро и ты просыпаешься с осознанием, что больше тебе здесь делать нечего
ты ел, пил, любил, развлекался, побеждал, проигрывал - но все это уже себя исчерпало. теперь каждая новая история лишь повторение старой, конец которой ты уже заранее можешь предугадать. ты можешь предугадать, как светит солнце над экватором, как перемещаются пингвины, насколько глубока амазонка. тебе больше нет смысла об этом мечтать. потому что ты знаешь, что даже если это случится, это будет лишь очередная перезапись тех сценариев, которые так или иначе ведут тебя в пустоту
вот
- интересно) но такие моменты я думаю наступают в течении всей жизни множество раз, как допустим нечто похожее у тебя сегодня (пусть отдаленно) но привычки берут свое, и через какое то время ты опять погружаешься в есть, пить, любить, развлекаться...мы так устроены что будем держаться за жизнь до последнего...
Раньше я искренне верил, даже был уверен в том что там, за чертой что то есть, рай\ад\другое воплощение, но мы не можем этого знать наверняка, я понял что мир устроен так, как нужно, и не нам решать как было бы лучше, даже если там пустота, мрак..и вообще отсутсвие всего, мы не можем этого изменить, и может быть это нам и нужно? просто слиться с бесконечностью, вместе, ты понимаешь что тебя ждет эта участь вместе со всеми кого ты любил, и ключевое слово тут не участь а вместе
- в такие моменты главное - это успеть прыгнуть в петлю. не успел, то начнется все по-новой. снова ты проснешься, осмотришься и решишь: буду жить. плевать, что там в конце концов. и так будет продолжаться до тех пор, пока что-то тебя не остановит. но, как правило, умираем мы тогда, когда нам этого наиболее не хочется. когда мир вокруг разукрашен самыми яркими красками, когда впереди, кажется, ждет такая радость, что всех слов на свете не хватит, чтобы ее описать. и именно тогда, на вдохе, мы получаем свою контрольную пулю.
и мы как таковые перестаем существовать. это как мы есть, а потом нас взяли и удалили. но игра без нас продолжается. и продолжается ничем не хуже. может, быть даже лучше.
а нас-то уже нет.
ну, поплачут о нас немного. да и то только для вида, чтобы лишний раз заиметь повод почувствовать себя несчастным и уткнуться в чье-то плечо. людям, в большинстве своем плевать, как будет тебе там, за чертой. их куда больше волнует, как они будут тут без тебя.
всем правит эгоизм.
даже когда мы говорим, что хотим умереть, мы тоже думаем только о себе
- да, всем правит эгоизм, все будет продолжаться без нас....но вся прелесть в том что нас это уже не будет волновать, помнишь я говорил тебе что счастье это когда тебе ничего не надо? так вот если там и вправду ничего нет, то, возможно смерть самый великий дар природы. Конечно изнь прекрасна, прекрасна несмотря на всю грязь и несправедливость что царит в ней, но смерть идеальна в своем минимализме. Ничего лишнего
- тогда, если это так, почему же мы не пойдем и не кинемся дружно с обрыва?
если там дейстаительно покой. все хотят покоя, но если мы еще живы, значит что-то в определенный момент нас остановило. страх, сомнение? да, сомнения - вообще самая большая напасть, которая может приключиться с человеком. "а вдруг, я все-таки попаду в ад?" "а что если впереди все же есть нечто такое, что я еще не познал?" "а что если у меня будут дети. двое. мальчик и девочка. и я буду любить их так сильно, что все остальное станет в один миг не важно"
почему мы живем, если понимаем, что смерть решит все наши проблемы? а все потому, что подсознательно нам нравятся проблемы. сложные ситуации, конфликты. если они не происходят сами по себе, то мы их создаем. цепляем друг друга словами, выискиваем тонкую брешь, чтобы потом запустить туда руку и хорошенько дернуть нутро. нам нравится то, что все вокруг так непросто. именно поэтому мы и живем. потому что это непросто.
смерть в этом плане скучна