Я сижу и читаю книгу. "Жизнь взаймы" Ремарка. Она мне кажется то безнадежно унылой, сквозь утканой гнетущей грустью, то озорной и беззаботной, дарящей ощущение редкой внутренней свободы. Я не знаю даже, нравится она мне или нет, но я продолжаю ее читать.
Главная героиня больна туберкулезом, судя по всему уже последней стадией, но закрыв на это глаза устремляется жить, не вспоминая об этом. На волю, прочь от режима, больниц, врачей, пропитанного лекарствами воздуха. Она жадно вкушает каждый день, она уделяет внимание совершенно неожиданным мелочам. Она не цепляется ни за что. Каждый день для нее и первый и последний одновременно. Она не строит планы и не отказывает себе ни в чем.
В ее жизни появляется мужчина. Которого, она скорее всего, любит. Или же ей так кажется. Но в любом случае, история этих двоих почему-то меня затянула. Я будто бы знаю их лично и наблюдаю их отношения здесь, рядом в одной с собой плоскости. Сначала я думала их бросить.Это часто так бывает, когда хочешь уже закрыть книгу, поставить точку, не захотеть читать дальше. Но сам думаешь: еще глава и все. А потом не замечаешь, как втягиваешься и история начинает занимать должное место в твоей повседневности. Сначала без энтузиазма, потом все ярче и в итоге, начинаешь переживать за героев.
"Я умру. Разве что случится чудо...".
Конечно ты умрешь, - мысленно отвечала я героине. А потом все читала и читала, все сильнее проникая в ее историю... Начала понимать ее, думать с ней, радоваться за нее. И совершенно забыла, что героиня больна. А книга не может быть вечной. И в пик самой моей проснувшейся веры, я остановилась и обнаружила, что осталось две главы.
Глупо наверное надеяться на другой финал, когда читаешь книгу про героиню, которая, как известно с самого начала обречена умереть. Нас постепенно подводят к этому концу, плавно и осторожно, чтобы мы успели вдуматься и осмыслить всю суть этого процесса. И по-началу это воспринимается легко и просто. А потом привыкаешь. Привыкаешь к истории. Привыкаешь слышать диалоги персонажей, привыкаешь к тому, что ты к ним возвращаешься, а они тебя ждут. Начинаешь за них волноваться, желать лучшего...
Смотреть на оставшиеся страницы и невольно начинать думать
что может все-таки случится чудо?
И у них все будет хорошо...
Автор по сути такой же бог: только он решает жить его персонажам или же умирать. Он решает как они проживут свою жизнь: счастливо и наполненно или же так и не познав простых радостей. Он решает кого им любить, о ком заботиться. Автор решает суждено ли его героям исполнить свои мечты.
И сейчас судьба этой больной девушки Лили в руках автора. Для нее бог - это он. Ему она должна молиться, у него просить чуда, но никто никогда не узнает, чем руководствовался автор, принимая решение о ее судьбе.
Когда я подумала о своей истории, то повторила вопрос:
да, чем руководствовался автор?
Мы часто просим себе некую силу подобную богу. И честно признаться, мы ей и так с рождения обладаем. Каждый день делая простые вещи мы меняем чьи-то судьбы. Но особенно заметно это, когда берешь чистый лист бумаги и с нуля создаешь на нем новую чью-то жизнь.
Я часто раньше думала:
Вот если бы я была кем-то свыше, то глядя на себя, слушая мои мысли я бы посчитала что заслужила хороший конец.
Но если представить что то же самое думает какой-то из "созданных на чистом листе" людей. Так же точно к примеру обращаясь к своему богу, которым для него являюсь я. Я знаю его мысли, я знаю его поступки, я - есть он и он есть часть меня. И он мне нравится. Всем своим существом.
Но почему же тогда я не даю ему хороший конец, хотя он целиком и полностью его заслужил?
над этим воспросом я думаю весь день.
и знаете что: я не знаю. Да. Я так и не смогла понять, чем руководствовалась для принятия решения. просто мне показалось это правильным и точка.
я, всю жизнь борющаяся за вымирающую справедливость, тайно верующая "что всем воздасться по заслугам" не имея веской на то причины поступаю совершенно противоположно.
а вот где гарантии, что кто-то там наверху, для кого мы такие же "люди из белого листа" не поступает так же. И выходит, что ты вроде бы и живешь по чести, а своего счастья тебе познать так и не суждено. просто потому что твой автор не знает, почему...
забавно, что чем старше я становлюсь, тем сильнее убежденность, что есть что-то кроме законов физики, взаимодействия природных тел, стандартных законов и полного отстутствия "неслучайных случайностей".
я еще не готова это как-то назвать, но я в это верю. Искренне.
Меня воспитали в семье пролетарских атеистов. когда не просто "ни во что не верят", а вообще пиздец тебе придет если подумаешь об этом. И так меня убедительно настроили на то, что "ничего" нет, что я долгое время даже гордилась этим своим "независимым состоянием человека с незапудренными мозгами". Но потом я выросла, вышла из-под коммунистического-атеистического ига и сама постепенно потянулась к этому "чему-то выше". Отсюда вывод: вопрос веры не зависит от натоятельного вдалбывания предков. Что еще раз убеждает меня в том, что есть нечто, ведущее нас по жизни. То, что определяет все наши внезапные озарения, совпадения, случаи и глобальные предназначения...
вот только чем наши "покровители" руководствуются это действительно непонятно. Впрочем, я их понимаю: это трудная работа.
А вопрос "плохого" конца очень уж относительный на самом деле. Мы все судим шаблонно, привыкшие считать, что давно разобрались в разделениях "хорошо" и "плохо". Но мы никогда не узнаем, лучше ли та дорога, на которую мы не свернули.
Поэтому кто знает, если героиня романа Ремарка умрет в течении последних двух глав, будет ли это на самом деле плохим концом?