а с утра идет дождь. он медленно катится по стеклу. каплями. мелкими. их сметают старые дворники. хрипя и недовольно поскрипывая.
у любимых вещей действительно нет возраста. нет срока годности. и даты последнего использования. в проигрывателе хиты 90х, а в паспорте автомобиля год стоит на пять лет меня старше...
время имеет странную закономерность. периодически повторятся.
тонут в мокром асфальте отражения огней светофоров.
удивительно вписывается в осень цвет кузова темно-синий.
хлюпают по лужам подошвы пешеходов, прилипают к подошвам листья. скоро город станет абсолютно голый.
пролетают в дождях недели.
пролетают в неделях годы. в этом есть какая-то меланхоличная прелесть. у прошлого есть удивительная магия, легкая и приятная.
и прошлому чертовски идет осень.
настроение похоже на теплый шарфик. в него хочется с носом завернуться, и представить себя, если конечно получится представить в этой будничной рабочей суматохе,
где-то далеко. далеко отсюда.

сижу. слушаю арбенину. весьма странное для меня занятие.
чай уютно греется в металлической кружке, со мной рядом, тоже вписываясь в обстановку.

у нас всех, лежит на коленях, свернувшись калачиком, какая-то маленькая наша заветная тайна. только нам понятная тайна, и мы с трепетом проносим ее через годы.
убаюкиваем в колыбели, и тайком, когда никто не видит, чтобы не сослыть смешным и наивным, когда выпадает положительная примета, мы тихонько вполголоса повторяем:

"пожалуйста, сбудься"