сколько я любила
сколько я страдала
сколько я бумаги извела
мысли ворошила
и стихи писала
но ни разу счастья не нашла.
то ли вы слепые
то ли вы тупые
то ли виновата я сама--
что сложила в пачку,
спрятала в заначку
все шедевры моего ума.
где ещё по свету
сыщете поэта,
столько налепившего горбух?
я одна и знаю,
какая золотая(я).
но не говорю об этом вслух.