Когда я получаю твои сообщения, они будто приходят ко мне откуда-то из другой жизни. Как будто бы настолько далеко, что тебя, возможно, и вовсе нет.  А осень уже по нам плачет. И совсем скоро мы проснемся в ее объятиях.  Это, наверное, первый раз, когда мне так не хочется этого пробуждения. Мне только лишь хотелось бы быть далеко отсюда.  От надвигающегося времени, от затертого до дыр пространства. Быть там, где ты меня встретишь. И как бы приторно это ни прозвучало, я отдал бы сейчас все на свете, чтобы только тебя коснуться.  

Он всегда смотрит на что-то, что гораздо дальше, чем я.