В глубине молчаливой ночи едва различим призрачный силуэт раскачивающейся  фигуры,  что издали больше походит на бесформенный  нейлоновый плащ, безвольно парящий над пустынной мостовой, даруя Господину ветру право распоряжаться своей развороченной судьбой.
Гулкий и протяжный вой оглушает вытянувшиеся фонари, что парадным строем расстилаются по обе стороны безлюдного шоссе.

Резкие порывы разъярённого ветра швыряют тебя из стороны в сторону, в чьих руках ты являешься не более чем второсортной марионеткой, вынужденной забавлять ликующую публику, где почётные места отведены людям, по глупости даровавшим тебе жизнь.

Снежный дождь сыпется бриллиантами, которые въевшись в резиновую подошву, тайком прокрадываются в дом, спустя секунды превращаясь в безобразную мутную лужу, расплывающуюся в грязной улыбке у тебя в прихожей.

Дремлющие обрывки загустевшего прошлого, ослеплённые яркостью происходящих событий, временно удаляются в тень, с колкой досадой приняв поражение , но сохранив затаённую надежду возродиться, просочившись сквозь смрадные ночи сомнений, проведённые на холмистом кладбище разлагающихся воспоминаний.
Они, как острие заточенного лезвия, игриво блуждают по выцветшим контурам вен, проворно скользя вдоль и поперёк, время от времени угрожающе подрагивая , в раздумьях склонившись над сонной артерией.
Демоны отвергнутого прошлого уловками зазывают тебя в гости, так заманчиво призывая лишь коснуться, а затем принимаются топить тебя в гнусной желчи гиблых воспоминаний, поспешно пожирая плоды настоящего, и аккуратно заменяя их пережёванными останками календарных дней , причём с таким мастерством,  что и сам не сразу осознаёшь, как принимаешься грызть очерствевшие сухари.

Из уголков глаз сочится переваренная боль, и скоро солёный ливень воспоминаний заглатывает тебя в головой, унося в безбрежные просторы глумящегося океана, что десятилетие таился за разрушившейся дамбой самообладания.

Плачь ветра, шелест волн…
Иногда так страшно просыпаться, что боишься уснуть, не отсчитав сто ударов колыхающегося сердца, ведь влиятельное прошлое лишает светлой веры в будущее, ловко прикидываясь неудавшимся настоящим, что в твоих снах гибнет, приняв  убогий образ пережитых бед.
По атласу судьбы твоя теперешняя  жизнь располагается на границе с внушённым отчаяньем, что урывками передвигается по раскалённом струнам терпения, дребезжащих под натиском откормленных стереотипов.

А ведь снежными вечерами так хочется разбежаться на красный сигнал светофора, оставив на опустевшем тротуаре лишь мокрые следы февральской слякоти, что метель тут же занесёт  снежной пылью, сделав твоё существование изжившей себя легендой, утрамбованной в капсулу оборвавшейся жизни.
Главное не уйти прежде, чем стихнет ветер…