[325x478]
я пишу это, не знаю точно, что напишу в итоге. в моём дневнике есть пост о смерти Брэдбери, где сказано, что из моих любимых авторов в живых теперь только один. а теперь вот ни одного. 17 апреля он умер. Умер автор "Сто лет одиночества" и множества так любимых мною рассказов. Его сложно понять. Я прочитала этот роман совсем ребёнком в умственном плане. Мне было 17. Если вы читали, вы поймёте, о чём я. Не помню, когда я его полюбила, но полюбила - безусловно. И вот теперь нет ни Сэлинджера, ни Брэдбери, ни Маркеса. Одна одинёшенька я на всём белом свете.
Описать всё историю человечества, как историю жизни одной семьи и даже попытаться предсказать исход его (человечества)... я ушла в дебри. простите. но из ныне живущих, молодых ещё писателей нет и не будет таких же. теперешнее поколение и условия жизни не способны взрастить такие таланты. я говорю не о мастерстве, а о душе, чёрт побери. вы задумывались когда-нибудь, что раньше всё было как-то душевнее.. и в жизни и в творчестве..везде..а сейчас...