Сегодня мне приснилось, что мой отец не умер, а просто куда-то уехал. Интуитивно я чувствовала его улыбку и солнце светило чуть ярче, чем обычно. Проснувшись, поняла, даже не расшторивая штор, что на улице пасмурно и дождь.
 Знаете, взрослеешь ведь не после очередного дня рождения, и не тогда когда клянёшься начать новую жизнь в понедельник, и не в новый год под бой курантов. Меняешься именно тогда: когда понимаешь, что переезд в другой город не решит ни одну из твоих проблем, но все равно настойчиво пакуешь чемоданы; когда начинаешь избегать человека, которому однажды доверился на столько сильно насколько это вообще возможно; когда поддержка приходит с той стороны, с которой меньше всего этого ожидаешь; когда становишься строже к себе и снисходительней к окружающим; когда прощаешь невнимание к своему самовлюблённому эго; когда не ищешь спасения, потому что это ты утопаешь и это дело только твоих рук; когда забываешь перезвонить и как-то все равно, что не звонят тебе; когда просишь людей не о помощи, а лишь о том что бы не мешали, просто не мешали; когда теряешь друзей, родных и принимаешь эти потери, свыкаешься с фактом; когда ночами не спишь и вовсе не из-за любви; когда в принципе полюбить кого-то совершенно чужого кажется нереальным; когда, наконец, точно знаешь-без всякого прогноза погоды-на улице пасмурно.

 Такие перемены и «переоценки ценностей» будут у каждого в жизни, но сначала (пожалуйста) найдите того, кто будет с вами и за вас; того, кто примет часть удара на себя; того, кто скажет «всё будет хорошо» и так будет. Потому что меняясь самостоятельно, справляясь со всей болью один на один, становишься одиночкой, загнанным диким зверем.

А я, знаете, каждый чертов раз буду доверять людям снова и снова, преподносить свою душу на блюдечке, а потом собирать себя по частям, склеивать за ново и опять всё по кругу. Каждый чертов раз.