Склонившись с грустью над кроватью,

Оберегая чуткий сон.

А в голове одни проклятья,

И тихий жалостливый стон.

Рука дрожащая с мозолей

Нежнее ветра омывает

Того, которого неволей

Смерть к себе в ложе приглашает.

То мать, с седыми волосами;

То сын, бледнее цвета ночи.

То мать, с потухшими глазами,

Что молит все, нет больше мочи.

Скажи, Господь, за что нам это?

Зачем на свете мы страдаем?

Зачем с главой бросаясь в пекло,

Себе подобных убиваем?

В лице, изъеденном страданьем,

Надежда все не потухает.

И не ее, его стенанья

Об глухость комнат ударяет.

Война – начало его было,

И вот тогда он понимал,

Что жизнь она его сгубила,

Оставив только идеал.

Зачем губить чужие души?

Зачем грудь пулям подставлять?

Кому от этого ведь лучше?

Не будем плакать, а рыдать.

Зачем сражаться, и за что нам

Делить, что общее у нас?

Не лучше ль с проясненным взором

Решить проблемы все за раз?

Зачем рычать, грубить и резать?

Волки и то так не ведут.

Им не нужна вся эта мерзость,

И славу им не подадут.

Проснитесь люди! Оглянитесь!

Что с нами делает война?!!

За что вы ну друг друга злитесь?!

Ведь жизнь у нас у всех одна.

Уж за окном давно стемнело,

И плачет полная луна.

Она глядит в окно не смело,

Где жизнь осталась лишь одна.

Она на кровати – бездыханный,

Она сжимает лишь ладонь.

И выдох смерти долгожданный,
Потушен боли все огонь.