Словно маленькая карманная смерть, она греет мою душу, через старую лямку сумки. Почему она? Потому что она приросла, приросла ко мне своими страницами. Она источает запах сочной бумажной мякоти и свежего Рижского творога, какой можно купить на углу проспекта малеквавски и улицы мира (странно, но её с советских времён и до сих пор не переименовали), я вспоминаю приторно-сладкое детство в кособоком розовом доме, на склоне горы. Я помню школу, ступеньками, ленивый трамвай, котрый катится вниз по склону не тихо крутя мотором, а потом пыхтя и кашляя поднимается вверх на полной скорости. Утром пахнет сгоревшей соляркой, из-за листвы деревьев виден железнодорожный путь, по которому грузно грохает утренний поезд... в моей голове скрипнули тормозные колодки, и слышу противный голос кассирши: "34 злотых!! Вам положить в пакет?"
Когда я вышел из магазина мне в лицо, словно веткой лопуха, ударил свежий морозный ветер. Я посмотрел в небо и увидел paarslas... у нас так называли первый снег, который так красиво падал на серые рижское мостовые огромными хлопьями... я посмотрел на "маленькую смерть" и улыбнулся ещё раз, в этот момент я подумал: "Как я оставлю Лёлика?.."