Не важно, как ее звали,
важнее, что я из стали,
она - из пастилы.
Важнее, что мы совпали.
Важнее, что мы устали
от правил чужой игры.
Важней, что она красива,
и пахнет цветущей сливой,
но жгучая, как крапива,
и легкая, как туман.
И это победа Пирра,
когда я теряю силы,
целуя ее курсивом
и веря в ее обман.
Вот мы говорим о софте,
о людях другого сорта,
о том, что нельзя любить.
Как вдруг прорастают когти
и тянутся к ее кофте,
выдергивая нить.
И рядом сидит нагая,
о выдохе забываю,
и руки цветного мая
касаются ее ног.
А в воздухе пахнет гарью,
и я обращаюсь тварью,
голодной и жадной тварью,
целуя ее в висок.
Танцует цветное лето
и плавится вся планета,
и звери бегут из клеток,
и кружится голова.
На коже чернила меток,
и я сокращаю метры,
касанья подобны ветру
и вымучены слова.
Не важно, как ее звали,
не важно, что разрываю
когтями цветастый лён.
Не важно, что я из стали,
и даже не идеален,
важнее, что я влюблён