Трибуны спелых, пышных мин,
И передернут карабин,
И зной пустующих равнин,
И смерть…
Одряхший, позабытый друг,
И в эллипс превратился круг.
И холодность любимых рук,
И жесть…

Над пропастью висит канат.
И друг не друг, и брат не брат,
И вместо снега сыплет град,
И месть…

Из сотен сложено одно,
И все тепло через окно,
Здесь не найдя ушло давно,
И смерть…