Мне приснился сон, будто я убиваю людей. Убиваю и получаю от этого удовольствие. Безжалостно. Выстрел. Еще один. И еще, и еще. Он мечется по палубе, словно пешка, знающая неизбежность своей судьбы. Потому что ее игрок слаб, он немощен в игре. От незнания мы проигрываем и сдаемся, разрешаем себя побеждать и смеяться над собой. От слабоволия своего и малодушия. От того, что силы на пределе и уже все равно.
Выстрелов не слышно. Только видны мелькающие пули.
Внезапно, рушатся стены, и осколки разлетаются в море. Волны их подхватывают и качают в своей бездонной ночной колыбели.

Время расплачиваться за содеянное. Пришел и мой черед. Мое тело пронзают три осколка. Мне не страшно. Мне даже не больно. Я пытаюсь нащупать на своей груди кровь, но ее нет.
Я хочу почувствовать боль – но не ощущаю ее.
Какие-то машины, люди, каталки. Я буду жить.