Прошлое это такая штука, о которой вредно думать. В куче бесполезного старья, упакованной в потёртый чемодан, закинутого на антресоль, можно найти столько интересных вещей. Вот ты копаешься в этом хламе, не замечая, как руки почернели от пыли, а на лице застыла идиотская улыбка. Какие-то старые рисунки и письма, керамические фигурки с отколотыми фрагментами, сломанные часы без ремешков, смятые подарочные упаковки... ну это так, для примера. И что с этим делать? Использовать по назначению нельзя, выкинуть рука не поднимается. Поэтому ты запихиваешь это барахло обратно в чемодан и закидываешь вглубь антресоли. Опять. Чтобы через несколько лет снова его достать, смахнуть ещё больший слой пыли и предаваться ещё более размытым воспоминаниям. Моя привязанность к мусору объяснима тем, что я прошлым живу куда больше, чем настоящим или будущим. Что бы ни происходило в данный момент, что бы ни планировалось в дальнейшем, раньше было лучше. В старости (если доживу, разумеется) я буду одним из тех стариков, чьей молодости в подмётки не годится нынешняя жизнь. Как бы я не ненавидел современную музыку или фильмы, я уверен, когда-то я очень по всему этому соскучусь. На самом деле, я совсем не хотел всего этого писать, но, как обычно, заболтался. Последний пост сюда был написан почти три года назад. Для кого-то незначительный срок, а в моей жизни произошли большие перемены. Две смерти (впрочем, одна меня особо не расстроила), обретение своих персональных четырёх стен (правда, замок на двери ещё не врезали, но я работаю над этим), ну и небольшие изменения в характере. Многие вещи потеряли важность, другие, наоборот, переместились на верхние позиции в списке приоритетов. Но в целом, я всё такой же романтичный балбес. Весь в мечтах и планах, но не особо деятельный. Вот и всё. Вести этот дневник дальше я точно не буду. Просто случайно наткнулся, и меня охватило непреодолимое желание оставить такой вот пост в духе того времени, когда я играл в харизматичного блондина с манией величия. А мне нравился этот парень. Пустозвон и зануда, но он хотя бы от одиночества не мучился (несмотря на то, что любил об этом поплакаться). Что я говорил? Прошлое всегда лучше.

p.s. Собрат по бессмысленному пафосному многостраничному трёпу (да, да, ты знаешь, что я говорю про тебя), я ведь правда чертовски соскучился. И тот факт, что ты мог меня забыть, или я так резко стал тебе не интересен, немного меня огорчает.