Что же значат мои раны? Что значат мои страданья? Я не смею даже плакать.
Но голова горит и душа замирает – и я, как преступник, прячу голову в постылые подушки.
"Дрозд" (II), Иван Сергеевич Тургенев, август 1877
Почему же мне так нестерпимо хочется всех этих вещей?..
Всего того, за чем я гонюсь который год, почти уже хватаюсь, и вдруг пальцы безвольно разжимаются - выпускаю из рук.
Выпускаю, потому что оно никогда не было моим. Не могу я держать крепко - права не имею.
А буду ли?