ОН: она поёт такие песни, что ты наверное плакал бы, если бы был чуть сентиментальнее. Когда она смотрит в твои глаза, ты умоляешь её перестать, но лишь мысленно, потомучто твой голос застревает в онемевшем горле. Разве ты любишь её? Скорее нет, чем да. А может, это просто больше, чем любовь? Чуть меньше, чем ненависть, что - то по середине. Слишком тихий её голос выгибает барабанные перепонки, оглушает тишиной пауз после запятых и многоточий.Красота её настолько безобразна, что режет глаза, но ты не можешь на неё не смотреть. Ведь смысл твоей жизни заключается именно в этом. В том, чтобы молча слушать, широко открытыми глазами разглядывая родинки на её щеках. Её руки как всегда очень холодные. Их движения слишком резкие и неестественные. Но ты любишь эти руки, знаешь их наизусть, каждый заусенец, скол краешка ногтя... Скользя глазами по её шее, ты недоумеваешь, почему она так любит эти нелепые старые бусы?.. Быть может, они ей очень дороги?.. Может, дороже тебя? ОНА: почему он ещё здесь? Тебе не больно смотреть на него? Тогда смотри. О чём он думает? Его лицо ничего не выражает, но капелька пота стекает вниз от виска по щеке... Ты всё говоришь, неосознанно перебирая в руках старые бусы, которые ты почему-то всё время носишь. Руки такие холодные... Иногда тебе кажется, что он тебя не слушает. Его молчание тонет в твоей болтовне. Твои эмоции, казалось, преумножились, когда в последний раз ты чувствовала СТОЛЬКОЕ одновременно??Нет, ты не любишь его... конечно нет, это глупо. Неловкости душат глотки каждой твоей новой попытке заставить его сказать хоть слово. ...Разве ты виновата, что не умеешь терпеть сильные эмоции? Разве виноват он в том, что почему-то сделался смыслом твоей жизни? Он улыбнулся... Молча, но он всё-же улыбнулся. Вот оно! За его улыбку ты,наверное, отдала бы даже эти нелепые старые бусы... И почему ты их так любишь???