Бесполезны все попытки чего-то понять... простить и поверить опять. Без твоих писем и сообщений жизнь становится неинтересной и какой-то скучной, хоть я и знаю, что ты работаешь и не можешь "висеть" на интернете... А мысли о встрече становятся просто мечтами, причем абсолютно бесполезными и беспочвенными. Я абсолютно ясно понимаю, что этого быть и быть не может. Где ты и где я? Кто ты и кто я? Иногда я задумываюсь, почему ты остановился именно в этом отеле, а не в другом? И почему у меня не было выходного в этот день? Зачем я дала тебя свой е-мэйл адрес? Или, может, действительно все человеческие встречи кем-то предначертаны свыше? Потому что я не верю в случайности... Не бывает их. Все происходит не случайно в наших жизнях... На все отведено время, день... Ведь не зря говорят: "Время раскидывать камни и время собирать их..." А что ты по этому поводу думаешь? Думаешь ли ты, вообще, обо мне? Вспоминаешь ли? Если да, то интересно что... Ведь ты меня совсем не знаешь. Я, кстати, тоже... ничего о тебе не знаю. И все-таки я думаю о тебе, ты иногда мне даже снишься. Хотя надо бы заканчивать с этой "интернетной" перепиской. До добра это не доведет. Мне бы хотелось узнать тебя получше, понять что тебе нравится... какая музыка, фильмы... и многое другое, конечно... Но как это сделать,если ты на одном конце нашей планеты, а я - на другом... Между нами около 11 часов лета... и океан... а еще города и горы... и я не могу взять и приехать... хотя ты и не зовешь, правда... И ты тоже... Я даже не знаю, хотел бы ты приехать...

Сегодня мне письма не принесли:
Забыл он написать или уехал;
Весна, как трель серебряного смеха,
Качаются в заливе корабли.
Сегодня мне письма не принесли...

Он был со мной еще совсем недавно,
Такой влюбленный, ласковый и мой,
Но это было белою зимой,
Теперь весна, и грусть весны отравна,
Он был со мной еще совсем недавно...

Я слышу: легкий трепетный смычок,
Как от предсмертной боли, бьется, бьется
И страшно мне, что сердце разорвется,
Не допишу я этих нежных строк...
(А.Ахматова)