Вино в хрустале
Стоит на столе,
Мерцает, искрится оно.

И грусть в глазах,
И снова в руках
Скоро будет вино.

Рука холодна,
Не выпит до дна
Остался стоять бокал.

Когда уходил
Кто дорог так был
Не знал, что тебя убивал.

Закрылись глаза,
И эта слеза
Прощальной была как во сне.

Приятен был сон,
Мечтой напоен,
Что он возвратился к тебе.


Пишу стихи с 11 лет. Т. к. я не профессирнал не судите строго.