Кто то пытается докричаться. Кое - кто дошептаться. Кто - то творит неслышные монологи, не надеясь на ответ. Кто - то сложив ладошки лодочкой, перед сном цитирует как заученный стишок.Кто- то верит каждую секунду, и никогда не чувствует себя одиноким.

Люди пишут письма Богу.В умах, от руки,  на кончике крика, перед тем как потерять голос и надежду, пальцами по клавиатуре. Все пишут письма Богу.

Собаки не умею писать. Они только читают ответы. На Венчиках полевых цветов.Летом, когда шмели пронизывают пространство звуками своей неусмирённой трудоспособности.Когда воздух густ и прозрачен. И зной, на линии горизонта Маревом и желейными колыханиями. Этот воздух, потом, хранится в стекле, вязким прозрачным мёдом.Липовым и Гречишным.Летний целебный зной в трёхлитровой банке.

Люди пишут письма, а собаки, застыв, оторопелые от простора , читают ответы.

В их глазах, в тот самый момент, когда нюх замирает на пике цветочного пряного. В их глазах отражается Божественное. Вечное. Необъятное. Неизмеримое ложками, дюймами и человеческим разумом.Бог отправляет им письма-ответы. Лепесток ромашки. До востребования.

Хотя может быть это всего лишь свобода.