Название: Идеалисты.
Рейтинг: RG
Герои: Скарлетт, Ксандер.
О чем: Люди сами придумывают себе Утопию. И сами же, поверив, потом еще долго возмущаются, что все не так.


Ты не любишь лето. Считаешь это мерзкой порой, что опутывает липкими нитями паутины сознания людей, заставляя их подчиняться солнцу. В эту пору ты стремишься уехать куда-нибудь подальше. Например, в Сидней, например, в Мельбрун.

Тебе хочется вдохнуть побольше воздуха, чтобы запах одурманивающего счастья и разнополой самой, что ни наесть настоящей любви не помешал писать тебе книгу.

Ты привыкла заполнять пустоту в душе придуманными образами, мелькающими в твоей голове с интервалом в секунду. Гораздо проще по твоему мнению жить именно так. Никто не предаст, не заставит в один прекрасный день бросить все и уехать с ним куда-нибудь к морю. Туда, где все газоны подстрижены одинаково, где обязательно есть кошка или собака, и дети, уходя в школу, чинно целуют на прощанье родителей.

Нет, это не твое. Где страсть? Где боль? Где отчаянье? Где прекрасный принц на черной спортивной Ауди с букетом чайных роз?

В жизни все проще. Гораздо проще. Вместо страсти постоянные короткие интрижки. Хотя сейчас появился Джон, с которым ты встречаешься уже три месяца. Вместо боли и отчаянья – черный кофе и рюмка коньяка, заряжающие жизнью на ближайшие сутки. Вместо принца ноутбук с очередным письмом от Ксандера.

«… Расстался с Ив. Стало намного проще. Больше нет этих по-собачьи преданных взглядов и душных ночей с нелюбимым телом под боком. И именно сейчас понял, что устал. Хочется уснуть порой, да так, чтобы, уснувши во вторник, проснуться в следующий понедельник. Пропустить несколько дней своей жизни, а потом в срочном порядке догонять. Твой Ксандер…»

Ты опаздывал. На улице еще с утра начался сильный дождь, и к вечеру он только усилился. Дороги размыло и сломанное еще месяц назад радио ловило только одну волну. Какая-то группа исполняла песню, казавшуюся бессмысленной для тебя сегодня.

Summer has come and passed, –
The innocent can never last.
Wake me up when September ends…

Лето наступило и прошло, –
Век невинности короток.
Разбуди меня, когда закончится сентябрь.

Внезапно ты вспомнил, что забыл утром покормить кота. Наверняка, когда ты вернешься, он в отместку обдерет недавно поклеенные обои. Ты как обычно наругаешь его и уйдешь дописывать доклад о падении курса доллара.

Тем временем ты едешь вдоль одной из этих гранитных мостовых Лондона. Вдоль стройных рядов уличных художников и продавцов жареных каштанов. Грозовые раскаты в почерневшем воздухе. Черное, серое и индиго – вот цвета осеннего Лондона.

Мимо проносятся мутные едва заметные огоньки городских кофейн, размытые импрессионистические пятна замученных гарью и пылью деревьев, ты резко тормозишь и вдруг понимаешь, что ни на какую деловую встречу не поедешь. А вместо этого зайдешь в кафе и будешь греть руки о чашечку горячего чая, и ловить заискивающие взгляды молоденьких девушек. Потом поедешь домой и попытаешься вымолить у кота прощенье только ради спасения своих обоев.

Вот уж воистину:

Ring out the bells again,
Like we did, when spring began.
Wake me up when September ends…

Сделай так, чтобы снова зазвучали колокольчики,
Как тогда, в начале весны.
Разбуди меня, когда закончится сентябрь.

« Привет, Ксандер. Слышала у вас в Лондоне ужасная погода. А ведь я тебе сразу говорила не переезжай туда - хуже будет. Кстати, как там твоя новая? Анна, кажется. Ладно, не об этом. Забавны, иногда бывают люди в своей манере убежать от ответов. Иногда они даже уезжают, стараясь скрыться от всех… Ах, да… О чем это я? Кажется о погоде …»

Свою первую главу ты назвала «Танцующие». Решила, что это удачное название. К вечеру, часам к одиннадцати глава была закончена. Ко второй приступать не хотелось. Голова гудела, и пальцы застыли в одном положении. Ужасно хотелось разбить клавиатуру об стенку и лечь спать.

Джон уехал сегодня в командировку. И ты опять осталась одна. Вспомнилось, что перед тем как уехать Джон загадочно улыбался и говорил, что привезет нечто особенное. В дневнике после этого ты написала:

« Дело идет к свадьбе»…

И долго улыбалась этой записи. Как дело может идти к свадьбе, если тебе этого не хочется?

Тебе ведь только кажется, что ты живешь полной жизнью, ты старательно убеждаешь себя, что восторженные реплики читателей для тебя - сладчайший звук, что момент победы счастливейший миг в твоей жизни, что порывистые крепкие объятья Джона – это настоящая неподдельная любовь, это страсть.

Ты так думаешь.

До тех пор пока писк компьютера не сообщит тебе, что пришло письмо от Ксандера.

В этот момент тебе на все наплевать. Ты даже не замечаешь, что в твою квартиру кто-то звонит.

« Привет, Скарлетт. Это снова я, твой Ксандер. Что-то я закрутился в последнее время. Сейчас я в Лос-Анжелесе. Настоящей обители денег и преступности. Но, сейчас, не об этом. Кажется, в прошлом письме мы остановились на теме любви. Честно говоря, я не очень хорошо знаю это чувство. Их же на самом деле много этих Любовей. Разных видов и сортов. Порой бывает трудно разобраться, какая она у тебя. А еще сложней понять ее приход. Люди очень часто любят, хотя сами еще не знают. Кстати, помнишь, как мы познакомились? В каком-то парке, где ты Скарлетт кормила голубей. Короткий взгляд обмен улыбками, обмен адресами. Неправда ли, все очень просто?...

Весна пришла в Шартр. Просто пришла. И принесла с собой полные грязи и мерзкого запаха лужи. Тебе хотелось кричать. Недавно пошел в парк и долго вглядывался в лица людей. Понимая, что того единственного, которое очень хочется увидеть, здесь нет. И даже не может быть.

На деревьях весело чирикают птицы, и где-то в небе раздавался протяжный гул самолета. Однажды на каком-то приеме ты произнес: « Чтобы жизнь казалась свободной, нужно не упрощать ее, а бросить в этот водоворот, чтобы, закрутившись, взлететь туда, где солнце встает на юге, где в ноябре птицы летят на восток, и где все люди, как старые знакомые, улыбаются друг другу и, прощаясь, показывают куда-то в небо. Где в сумерках заката по цветному небу плывет корабль, и где среди пассажиров находится один единственный нужный тебе человек …»

Речь была жутко пафосная. К тому же ты уже изрядно подвыпил. Но тебе хотелось, чтобы все было действительно так. Ты хорошо представлял себе эту картину, только вот у одного человека на корабле были знакомые голубые глаза и непослушные немного кудрявые черные волосы. Возможно, это напрягло тебя, поскольку в тот момент ты тряхнул головой, отгоняя наваждение, и попросил проходившего мимо официанта принести кофе. Желательно с коньяком, чтобы в голове, чтобы в голове, наконец, просветлело. Эти виденья очень часто напоминали тебе Скарлетт и эти ее короткие письма, которые можно было даже назвать записками. У них так много общего. Они быстро обрываются, и они пропитаны знакомыми родными ароматами.

« Знаешь, Ксандер, я очень жалею все эти несчастные Любови. Ведь пока ты разбираешься любишь ли ты, кого любишь, почему любишь и надо ли тебе это, столько времени пройдет, что срок твоей любви может истечь. Это странно. Так может не надо любить, а? Хотя, попробуй задать такой вопрос одному из влюбленных, кто, осенью стоя на гранитных мостовых Пензы, устремив взгляд в небо, планирует свою дальнейшую жизнь с объектом любви. Так вот, после того, как ты задашь этот вопрос, на тебя посмотрят как на сумасшедшего, покрутят пальцем у виска и уйдут. Так стоит ли любить? Да. Любовь- это жизнь. Или, по - крайней мере, часть ее…»

Смотря свой любимый сериал «Lost», ты думаешь, что надо хоть раз попасть на остров, чтобы понять, что жизнь – это прекрасно. Хотя людям не помешало бы побывать хоть раз на необитаемом куске суши, чтобы понять, что все это: любовь, страсть, боль, нежность и тд были, есть и будут. Это навечно. Каждое чувство влечет за собой еще какое-нибудь. Например, любовь влечет ревность, а ревность в свою очередь глупость.

Но тебе ведь это знать не надо. Ты ведь уже все поняла.

Сейчас ты сидишь и слушаешь, как из соседней комнаты раздается спокойное дыхание спящего Джона, час назад сделавшего предложение. Самое время уйти, собрав сумку и надвинув на глаза свою коричневую кепку. И желательно отправиться в какой-нибудь городок на обочине Европы. Что, там Ксандер писал: « Шартр особенно чудесен зимой». Вот туда и отправимся. На дворе 21 декабря, к Рождеству еще можно успеть купить дом и даже чуть-чуть его обустроить. А еще можно… Хотя… это не важно.

« Мы наш, мы новый мир построим»

В ушах почему-то стоит музыка Ленинского интернационала с характерным стуком барабанов.

« Нам обещали новый мир
И дали нам его.
А мы все чем-то недовольны
Раз притащили лом»…

Вспоминается четверостишье, написанное Ксандером. Наверное, скоро что-то случится. Раз в декабре пахнуло ушедшей осенью и на ум приходят стихи, воспевавшие какие-то революции.

« Сегодня 23 декабря. Вчера видел тебя в кафе. Оперативно работаешь, дорогая. Не успела приехать, а за тобой уже началась настоящая охота. Местные красавцы выстраиваются в очередь, чтобы с тобой познакомиться, старая сплетница миссис Грей мечтает разговорить тебя, чтобы хвастаться потом своим подругам, что она первая что-то узнала, а милая старушка миссис Коллинз уже откуда-то узнала рецепт твоего любимого шоколадного пирога и надеется, что ты зайдешь к ней в гости попробовать угощение. В Шартре всегда так. Здесь все друг о друге все знают. Так что если надеялась на спокойную жизнь – езжай назад.»

Ты медленно бредешь по улицам зимнего Шартра, загребая ноками ботинок снег, и оглядываешься по сторонам в поисках нужного тебе кафе. Скарлетт писала, что придет сюда в два часа, и тебе захотелось сделать ей сюрприз, Рождество все-таки. В руках ты держишь сверток в зеленой с золотой ленточкой бумаге. Там то, что нужно по – твоему мнению Скарлетт больше всего. Роман « Поющие в терновнике». Самое первое издание и явно горячо любимое бывшими хозяевами. Страницы потрепались, а между 100 и 101 лежит засушенная явно много лет назад чайная роза, которую ты не убрал, считая ее неотъемлемой частью книги.

А вот и то самое кафе.

Ты на секунду замираешь, но потом все – таки входишь. Знакомую черноволосую верхушку ты замечаешь за вторым столиком и следуешь к нему.

Скарлетт даже не замечает твоего прихода. И ты кашляешь, пытаясь привлечь к себе внимание.

- С Рождеством,- говоришь ты,- А это тебе.

Протягиваешь сверток.

Ты раздражен и проклинаешь себя за то, что пришел сюда, за то, что решил, что можешь быть счастлив в это Рождество.

Она только молчит, смотрит то на тебя, то на сверток. Словно все еще погружена в свои мысли. А затем улыбается.

- Я тебе потом подарок куплю. Хорошо?- говори она и продолжает улыбаться.

И вот вы, как два самых, что ни на есть настоящих жизнерадостных болвана улыбаетесь, друг другу, а затем, расплатившись, выбегаете на улицу и смеетесь. И кружитесь. И вам хочется, чтобы на небе уже сейчас днем зажглись звезды. И зима с леом поменялись бы местами.

- А у тебя есть машина?
- Да, черная спортивная Ауди.
- А ты подаришь мне розы?
- Одна лежит у тебя в подарке.

И снова смеетесь.

Наверное, в каждом человеке живет настоящий идеалист, мечтающий о персональной Утопии, где будет все как он захочет. Мы ведь на самом деле сами устанавливаем правила своим Любовям, сами же их нарушаем и сами же потом страдаем от того, что все не так как хотелось бы быть.

Все было так.
Все будет так.

Так давайте просто верить в чудеса.
И нарушать правила.