Здравствуй, ядовитый город.

Я снова вернулась. На этот раз я вернулась из Казани.

Я ненавижу тебя, Москва. НЕНАВИЖУ.

За то, что я так нервничаю после приступов любви к тебе. Ненавижу за ту крышу на Динамо, за ту ночь неделю назад, когда я умирала от счастья, за что же ты так? 

Глупости, Москва тут, разумеется, не при чём, виновата только я, и от этого ещё хуже. Я неделю не нахожу себе места, мне неделю снятся кошмары в различных вариациях, я близка к сумасшествию, нервному истощению, я не отдохнцла в Казани, я планомерно извожу себя, не давая покоя никому из окружающих. Это невыносимо.

Казань странновата. Особенно впечатлила Сашина квартира, в таких, как мне кажетсЯ, должны жить писатели и художники - каждая комната переходит в новую, куча мелочей на полках и стенах, книги про живопись, художественная литература.

Если честно, я слегка соскучилась по Москве. Впрочем, не по Москве, но кого это волнует.