Я почему-то вспомнила про "Я умею прыгать через лужи". Мальчик лежал в больнице и тосковал. Потому что одеяло было настолько накрахмалено, что складок совсем не было, и устраивать гонки камушками было нельзя.

Я плохо помню эту книгу. Возможно, я её даже не дочитала. Мне было лет шесть, может, чуть больше. У меня была самодельная закладка из какого-то беого пластика, она была в ромбик и махрилась, я постоянно обдирала её. Это я хорошо запомнила. А ещё запомнила, как мальчику объясняли, что он заболел, потому что микроб пролетал мимо и просто залетел в нос, такое бывает.

Интересно, смог ли мальчик когда-то ходить? Кажется, эта книга была одной из первых серьёзных книг, прочитанных мной. И тогда меня не поняли. Никто не понял, совсем никто.

Алан Маршалл. Я достала с полки эту книгу, гладкую, в горчичной обложке. Она пахнет детством и стариной. Это так странно звучит, но это так просто понять. 

И не хочется мне думать об учёбе. Сегодня я сделала мало. Переписала лекцию по социологии и ответила на 3 вопроса к курсовой, да и то не целиком.

Завтра надо взяться за ум.