Я чувствую себя брошенной. Всё получается не так, как я хочу, и от этого мне всё хуже и хуже. Да, мне хочется плакать, потому что мы не попадаем туда, притом уже второй раз. И выставка Пикассо тоже откладывается на неопределённый период. Потому что там слишком большие очереди, тем более, в выходные.

Сегодняшний концерт вовсе не вылечил меня. Красные бархатные стулья, длинные мраморные плиты на стенах. Она вошла в последний момент, такая же, как обычно-тоненькая, аккуратно причёсанная, грустная и тихая. Мне было её жаль. И многих мне было сегодня жаль. Совершенно не та атмосфера. Нет того волшебства. И я чувствую себя предательницей, потому что не могу  вернуть те ощущения.

Я веду себя совершенно неправильно, я знаю это, но от знания не становится легче. Я опять ухожу в себя, ныряю и не хочу выплывать. Меня раздражают Машины слова, эти поспешные выводы, осуждающие взгляды, показная грубость. Я кричу, потому что мне так легче.

Раньше весна пахла герберами, тюльпанами, мимозами и чёрной землёй. Эта весна пахнет не цветами, а морозом, который пробирается в лёгкие и вьёт себе там ледяное гнездо. Мне больно дышать, я не могу перегнать воздух через это гнездо, я задыхаюсь и не могу найти лекарство.

Я уже не хочу выходные.