Судорожно. Только до дневника.

Я цепляюсь за него, как за спасательный круг. Всё меняется, что-то происходит, а дневник... Он мой. Он всегда мой. Он константен. В какой-то мере константен.

Господи, какой бред я несу.

Добираться до дома. Тёмно-синее небо, облака, бегущие слишком быстро, кричащая в ужасе луна, тушь, сворачивающаяся комочками. Как же холодно. Настя, Надя. Месяц, восемь месяцев... С кем-то дольше, с кем-то меньше.  

Мне хочется кричать.

Я не хочу непонимания. Но оно появилось.

Мне снилось... По балконам, в какой-то институт, коридоры, лестницы, аудитории. Это было сегодня? Не помню. Была какая-то девушка, мы с ней бегали по коридорам и что-то искали. Была комната с кодовым замком, взрывчаткой под полом и зелёными стенами.