Этот ужасный сон не выходит из головы. Жуткая боль, не оставляющая меня ни на минуту. Я умру в пятницу. Этого можно избежать, если я отправлюсь туда и сделаю какие-то снимки. Так, вроде. Что может быть проще? Метро. Воспоминания. Люди, с которыми я давно не общаюсь. Солнечные дни, хотя на самом деле декабрь. Я умру в пятницу.

Люди в белом. Кресло. Темнота.

Шикарное скользящее платье из красного атласа. Круглый стол из тёмного гладкого дерева. Я и ещё 5 человек. Флакончик. Не дышать. Это яд. Притворяться, что я его вдохнула. Биться в конвульсиях и задыхаться. Меня выталкивают в другую комнату. Женщина в чёрном атласном палтье. Пистолет. Смех. Я спрашиваю. Что-то спрашиваю. Женщина отвечает утвердительно. Я выбегаю из комнаты, бегу вниз по крутой лестнице, захлопывая за собой двери, чтобы задержать их. На ногах ботильоны на низком каблуке. Около дома машина. Какого-то непонятного цвета- то ли голубая, то ли серая, то ли чёрная. За рулём мужчина. Рядом с ним-женщина-негритянка с младенцем на руках. Я сажусь на заднее сиденье и мы едем. Несёмся. Я смотрю в зеркало. Нас не преследуют. За окнами-зелень. Берёзы, ели, восхитительно яркие цвета. Я спрашиваю, где мы. Мне отвечают, что в Швеции. Какой месяц? Май. Я  же должна была умереть в декабре! Я не умерла! Нет, ты вернёшься назад и всё опять пойдёт своим чередом. Если всё сделаешь здесь правильно, тебя вылечат. Я достаю фотоаппарат и начинаю снимать. Поле, зелень, и вдруг стена леса. А потом... Ослепительно жёлтое поле, залитое светом и какие-то каменные столбы, явно природные, а не рукотворные. Поле незаметно переходит в море, лазурное, прозрачное, сверкающее под лучами солнца. Хорватия? Я пытаюсь фотографировать, это так немыслимо красиво... Мы едем сквозь пещеру, попадаем в какую-то бухту, потом в квартиру. Здесь нас не должны найти. Я смотрю фотографии на моём фотоаппарате и вижу жуткие кадры. Убитые дети, кровь, пытки, ужас... Это всё та женщина в чёрном платье. Это она их всех  убила. Резкий стук в дверь. Женщина-негритянка открывает. Выстрел. Краской. Это странно... Я выглядываю в окно и вижу лодку. Мужчину. И женщину в жёлтом купальнике.Это она. Они разговаривают. Второй выстрел будет несмертельным, а третий убьёт. Опять стук в двернь. Открывает мужчина-водитель. Выстрел. Он входит в комнату, пошатываясь. Краска. И тут я понимаю, что третий выстрел-мой. Я умру. Стук в дверь. Я просыпаюсь. Я просыпаюсь от страха. 

***

Я не хочу смеяться. Я ничего не хочу. Я не в депрессии, я не грущу. Я просто ничего не хочу. Просто нет настроения, просто как-то никак. А на улице восхитительный тёплый ветер, совсем весенний, путающийся в волосах. Дождаться бы весны...