Мне никак. Мне просто пусто. Не больно. Не злюсь. Мне даже не обидно уже. Мне просто пусто. Бесцельное проживание дней. Хожу по квартире, что-то делаю. Машинально. Выхожу на улицу, на крышу. Смотрю на небо. Не радует. Уже совершенно не радует. С кем-то вижусь, с кем-то разговариваю. По привычке составляю списки, чтобы отвлечься.

С головой ныряю в эти бесконечные неприятности.  Вырываюсь, выныриваю, а потом опускаюсь всё глубже и глубже.

Я соберу чемодан. В планах-сплошные белые вещи. Мне уже даже не хочется на море. Я вспоминаю наши разговоры. Твои фразы про то, что плохо любить какое-то место. Нельзя сходить с ума. Вот я и переболела. Так же, как переболела крышами и  всем прочим. Фотографиями, смехом. Пока что не хочется. Вот только смысла в этом уже никакого нет. Я испортила свою жизнь. Не старалась, не шла к цели. Жила одним днём. А что теперь? Только пустота. В голове нет мыслей. Только глупые воспоминания крутятся. 

Топик, ещё один... Какая же мелочность...