Мне нужна неделя. Семь дней. Ровно семь дней. Через семь дней у меня всё будет хорошо. Собраться с мыслями, начать улыбаться(кажется, я забываю, как это). Жить. Надо продолжать жить. Свет клином не сошёлся. Жизнь не заканчивается.

Томик Ахматовой, тусклая лампа. Больше не кричу. Не плачу. Спокойнее. Спокойнее.

"Брошена! Придуманное слово -
Разве я цветок или письмо?"

Вот и всё. Всё будет хорошо.