Пусть двухсотая моя записанная мысль будет о городе, который живет в каком-то своем измерении, о Питере.
Каждый километр, пройденный по бесконечным улицам этого города фантазий архитекторов, каждый темный, безмолвный двор, увиденный мной со светлой, солнечной и живой улицы – всё это и многое другое за три дня оставило в моей голове столько впечатлений, что хватило бы на целую книгу. Но я не хочу писать много об этом. не все поймут, не все оценят, не все. будут со мной согласны. Возможно потому, что вижу я всё немного иначе, чувствую что-то, что другие могут чувствовать совсем в другом свете.
Я бы низачто не хотел жить в этом городе - низачто не хотел, чтобы этот город стал для меня повседневностью. Когда-то я много прочел об этом городе, и когда оказываешься на этих самых улицах, о которых писал Достоевский, кажется что с головой окунаешься в старые, желтые и хрустящие страницы книги, слышишь, как они шелестят на ветру, и в этот момент совершенно не замечаешь, что ветер на самом деле мокрый и холодный. Обваливающиеся фасады старых домов, перекошенные окна со старыми, кривыми стеклами, дворы, хранящие тайны этого великого города, надежно ограждены от всего мира коваными воротами, суета и беспорядок – во всём этом есть душа. которая, кажется, так близка мне. и с которой, одновременно, мне ни за что не хотелось бы столкнуться лицом к лицу.
Возможно потом.. я что-нибудь и напишу о хронологии событий, оставивших внутри такой глубокий след, из которого ручьём на одном дыхании льются все эти буквы, но сейчас это выглядело бы как газетная заметка посреди сказочной истории.