« - Бабушка, как мне понять, что я влюбилась?
- Очень просто, внученька. Ты помнишь, как вы познакомились?
- Конечно, бабушка. Я помню не только наше знакомство, но и каждую встречу: как мы первый раз улыбнулись друг другу, как первый раз взялись за руки, как поцеловались. Знаешь, бабушка, я даже помню, всё-всё-всё, о чём ему рассказывала; над какими его шутками смеялась; как готовилась к каждому свиданию; во что была одета, чтобы ему понравится. Это любовь, бабушка?
- Нет, внученька. Любовь – это когда помнишь, во что он был одет на свиданиях. А если помнишь себя, это влюбленность. Сложи куклы в ящик, внученька…»
http://www.liveinternet.ru/users/2742123/post119278174/

Вдруг вспомнила эту цитату.
Сегодня 6 июля, завтра 7 июля. Для многих это просто даты, для кого-то это день поцелуев и Иван Купала. По сути, так оно есть, но я вот такая неровная, что привязываюсь к датам. Конечно, потом они стираются, на их место приходят либо новые, либо они просто теряются, но сам факт, что даже сейчас, по прошествию года я все хорошо помню. Наверно, даже лучше, чем когда пыталась после каких-либо событий восстановить цепочку воспоминаний.
Так вот, что к этой фразе. А если я помню во что он был одет год назад, когда мне абсолютно был параллелен этот человек? А если я помню во что были одеты другие люди в то же время, да и вообще в течении какого-то события? Это значит, что я их всех любила? Нет, конечно, я всех любила по-своему (к сожелению, они не любили меня по-моему), но вот как-то все равно что-то не то.
С каждым днем я все лучше вспоминаю свой прошлый год, что там было, что я чувствовала... На мой взгляд это не очень хорошо... Так что же, у меня нет никаких более ярких впечатлений, чтобы перекрыть эти воспоминания? Почему PW так ярко отпечаталось, что с Ксю и Димой, что с Крис, Раном и Карпухиным? Почему я так ярко помню как отмывала церковь и играла с Раном в шахматы? Почему так живо вспоминанию как готовилась к экзаменам в прошлом году, как сдавала? Почему всю практику помню по дням, помню людй очень четко, эмоции, ощущения? А потом как-то вдруг все стирается, как будто множество и множество ног прошли по моей картинке, нарисованой мелками на асфальте - рисунок остается, но уже весь такой затертый, все линии потеряли четкость, яркость цветов... И осень превратилась в клубок из ножниц, цветной бумаги, ночей ожидания, дней раздрожения, вечеров разочарования, утр надежд... и такими яркими нитками, скорее даже иголками в клубке несколько особнно ярких дней. Вот пока не сожмешь этот клубок в руках - ни одна иголка не вопьется в руку, то есть не начинашь вспоминать. Одно приятно - эти моменты одиночны и не тянут за собой ничего. И еще зима. Да, вот она была Зимой. Сплошной снег, метель, снежные заносы, бураны, когда ничего не видишь, но идешь, а потом вдруг приходит осознание... И еще мне кажется, что поездку в Пермь я до сих пор не переварила, потому что сверху навалилось мокрое и душное одело, а за ним мягкая, легкая, теплая простыня... Но Пермь - это просто что-то из области фантастики... Пусть она среди всей этой кутерьмы, застоя, так и остается сказочным ледяным городком, огромными сугробами, рыхлым снегом, улыбками и каким-то волшебным запахом дома Крис.
Может это какая-то присыщенность. Но я уже ненавижу то, что происходит со мной, то, что я думаю, иногда даже чувства свои ненавижу. А еще ненавижу, что не плачу больше.
[471x479]